Tres personas raras

Pasé con el colectivo hace un rato, volviendo de laburar, y vi en la esquina de Los Portones a los tres tipos ahí. Uno tenía zapatos brillantes, pantalón de vestir negro, camisa blanca y reloj; era el que metía el pincelito en el tachito con pegote y untaba el poste. Otro era un pibe medio villero, con zapatillas de resortes, pescadores, remera medio indistinguible, un pañuelo palestino y gorrita de visera; él tenía los panfletos amarillos abajo del brazo izquierdo, y en la mano derecha, llena de pulseras sostenía un papel para pegar prontamente al poste, apenas el otro terminara su trabajo. El último de los tres hombres era un hombre ya mayor, con mocasines sucios, pantalón de vestir a cuadrillé y un sobretodo que le llegaba a las rodillas; con las manos en los bolsillos esperaba a un lado; la calvicie, rodeada de mechones grises y ralos, reflejaba la luz del poste en que iban a pegar el panfleto; parecía dirigirles algunas palabras a los otros dos hombres, como aconsejando algo con desgano, y consultó su reloj de bolsillo.
Para cuando terminó la escena el colectivo había avanzado media cuadra y yo no podía, pegado a la ventanilla atascada, más que atisbar las siluetas nocturnas. Por Dios que muero de ansias para pasar mañana de día y tratar de leer el panfleto publicado por tan curiosos extraños.