Tiempo, despacio

-Miralo -dijo el linyera, señalando al tipo de traje que iba de su Audi al kiosko a comprar cigarrillos todos los días-. Miralo bien. ¿Lo ves?

Lo miré. Bien vestido, limpio (muy limpio en comparación a nosotros), zapatos brillantes, anteojos, peinado, corbata prolija. Mirada corta, rápido, apurado, ya enojado.

-Ese tipo se despierta todas las mañanas rodeado de teléfonos, cables, controles remotos de la tele, del aire acondicionado, de la alarma, de la calefacción central, rodeado de cajas de cereales para sus hijos, de ropa interior con motivos chistosos, de tachos de basura. No puede caminar sin tropezarse con muebles de la bajaus, zapatillas con resortes y suelas de aire, cámaras de seguridad, llaves, rejas. No puede ir lo suficientemente rápido por culpa de todos lo que lo rodean, y no está convencido del todo si quiere llegar...

Lo miré de nuevo. Era un tipo que todos los días hacía una parada frente al kiosko para comprarse unos cigarrillos. Pero lo que el linyera decía de algún modo encajaba perfecto.

-La vida para todos nosotros es como buscar al amor de nuestras vidas: revolvemos desesperadamente, y si tenemos suerte encontramos alguien que, aunque viva a mil kilómetros, se convierte en una meta. ¿Entendés? En cambio para muchos de nosotros esa mujer ideal vivió en otro tiempo. Cerca o lejos ya da igual: sólo queda resignarse o no darse por enterado y seguir buscando, seguir revolviendo, con la esperanza de encontrar algo, cualquier cosa que lo reemplace.
El linyera siempre tuvo la habilidad de mezclar dos hermosas reflexiones, algo parecido a los grandes chefs que de tanto cocinar encuentran todo aburrido, y estropean platos deliciosos por placer gourmet.